（开头段落）

暮春的雨丝斜斜地打在教室玻璃上，我望着窗外那棵苍劲的老槐树出神。树皮上斑驳的纹路像极了爷爷布满老茧的手掌，那些深浅不一的沟壑里，似乎还嵌着二十年前我第一次学步时留下的泥印。这棵树啊，从我们全家迁居到这个院子起，就默默站在门楣右侧，像位沉默的守门人。

（成长记忆）

记得初二那年寒冬，我发高烧昏睡在床上。清晨被窗外的沙沙声惊醒，发现爷爷正踮着脚摘槐花。他布满裂口的手掌托着雪白的花簇，像捧着什么稀世珍宝。"花须朝上，花蒂朝下，晒干后泡水能退烧。"他教我辨认每朵花的花萼，说每片花瓣里都住着春天的精灵。那些晒在竹匾里的槐花，后来成了我书桌上的香囊，每当数学考砸时，闻一闻就能想起爷爷说的"错题是成长的年轮"。

（挫折与温暖）

初三模考失利那天，我躲在被窝里哭得像个孩子。爷爷默默推门进来，没说话，只是摘下老花镜，从樟木箱底翻出个蓝布包。里面整整齐齐码着泛黄的笔记本，扉页写着"小满成长记"——那是他年轻时当民办教师时记录学生点滴的本子。每页都夹着干枯的槐花，字迹从工整的板书变成歪扭的铅笔字。看到我偷偷抹眼泪，他突然笑出满脸沟壑："当年你爸第一次考倒数，我把槐树皮泡酒让他喝，结果他三天没来上学。"我破涕为笑，却第一次发现这棵树竟与家族记忆如此紧密相连。

（家庭变故）

去年腊月，奶奶病危住院。手术室外消毒水的气味刺得人眼眶发酸，爷爷却突然掏出个铁皮盒子。掀开盖子，二十个不同年份的槐花饼整整齐齐排列，最底下压着张字条："每朵花都是时光的琥珀，要记得把春天装进口袋。"他颤抖着掰开最新那块槐花饼，金黄的饼皮簌簌落下细碎花瓣，混着蜂蜜的甜香在空气里漫开。那一刻，我突然读懂了他常说的"槐树不老，家就在枝桠间"。

（传承与新生）

今年春天，我在老槐树下发现几株新芽。爷爷教我用竹竿搭起支架，把嫩枝引向阳光更充足的方向。他说："老树会落叶，但新枝永远指向天空。"现在，女儿书包上挂着我编的槐花手链，表弟用槐树枝做了个捕鸟的竹笼。周末全家围坐在树荫下，听爷爷讲年轻时的往事，奶奶的槐花饼飘着新烤的香气。树影斑驳间，我忽然明白：这棵树从来不只是植物，它是流淌在我们血脉里的记忆年轮，是代代相传的温柔力量。

（结尾段落）

雨停了，阳光穿过叶隙在地面织出细碎光斑。我轻轻拂去爷爷留下的笔记本里夹着的槐花瓣，突然发现那些干枯的花朵，在阳光下竟泛着微光。或许生命本就是这样的循环，就像老槐树年复一年将落叶化作春泥，将记忆酿成花蜜，而我们这些后来者，终将在时光的枝桠间，接住这份永不褪色的春天。