窗外的梧桐叶沙沙作响，我趴在书桌前整理着书包，忽然发现夹层里藏着一枚褪色的银杏叶书签。叶脉间歪歪扭扭刻着"加油"两个字，墨迹已经泛黄，像极了母亲眼角的细纹。这枚书签让我想起去年深秋的夜晚，台灯在玻璃杯上投下暖黄的光晕，母亲用布满茧子的手指轻轻点在我的数学卷子上。

那晚我刚考了班级第三名，却因为最后一道大题失误而垂头丧气。母亲端着热牛奶进来时，我正盯着58分的卷子发呆。"这道题其实可以拆解成三个步骤。"她蹲下身，把卷子铺在餐桌上，指尖顺着题目曲线游走，"你看，先画辅助线......"台灯把她的影子拉得很长，覆盖住我揉皱的草稿纸。当她在草稿纸上画出清晰的解题步骤时，我注意到她左手无名指上的婚戒微微发亮——那是父亲常年在外工作留下的印记。

第二天清晨，母亲把书签夹进我的课本时，我闻到了淡淡的茉莉花香。她特意绕路买了新鲜的花束，却把最娇嫩的那朵别在了自己鬓角。"记得你小时候总说，想要会发光的书签。"她笑着把我揉乱的马尾辫捋顺，发梢扫过我的脸颊，带着阳光晒过的味道。那天我第一次发现，母亲眼角的皱纹里藏着细碎的金光，像她总说的"生活的小确幸"。

初二那年冬天特别冷，我因为照顾住院的奶奶落下了一场重感冒。高烧39度时，母亲用酒精棉球给我擦拭掌心，冰凉的触感让我打了个激灵。"妈妈的手好冰。"我含糊地说。她立刻把手揣进棉袄口袋焐热，又轻轻贴上我的额头："现在知道了吗？妈妈的手是用来传递温度的。"那晚她整夜守在病床边，用温毛巾一遍遍为我降温。凌晨三点，我发现她蜷缩在陪护椅上睡着了，围裙口袋里还揣着没来得及做的晚餐——那是我最爱的糖醋排骨。

上周整理旧物，我在母亲的首饰盒底发现了一沓泛黄的便签纸。每张纸条上都工整地抄写着诗句："苔花如米小，也学牡丹开""千磨万击还坚劲"。最底下那张写着："今天女儿主动给流浪猫喂食，像极了她小时候。"便签纸的边角被反复翻折，字迹有些模糊，但"坚劲"二字依然力透纸背。原来那些深夜的鼓励，那些被揉皱又抚平的草稿纸，那些藏在围裙口袋里的糖醋排骨，都是母亲用另一种方式给予的点赞。

此刻我摩挲着银杏叶书签，忽然明白母亲的点赞从来不是简单的肯定。它是深夜台灯下永不熄灭的守望，是寒冬病床前永不冷却的掌心，是岁月长河里永不褪色的期许。就像她总说的："成长不是比赛，是每一步都值得被看见。"这枚书签终将成为我的生命印记，提醒我在未来的长路上，永远记得那个在梧桐树下为我点亮星光的人。